五百多名监生和落榜士子黑压压的跪了一地。

没人敢抬头，也没人敢出声。

汗水顺着赵宣的额角往下淌，流进眼睛里，辣的生疼，他却连抬手擦一下的胆子都没有。

台阶上，国子监大祭酒孔宗运和江南文坛泰斗顾宗明，两个加起来快一百五十岁的老人，正维持着长揖到地的半师之礼。

儒服衣摆垂在发烫的石板上，沾了些灰尘。

许清欢站在原地，月白长衫的下摆被什刹海吹来的热风轻轻掀起。她受了这一礼，连眼皮都没眨一下。

她心里门儿清。

这大乾朝的历史，在唐朝时就有了极大的变化，唐之后更是拐了个急弯。

原著里写的明白，这个平行时空里，唐宋明清那些璀璨的文人墨客、千古绝唱，全被天道抹干净了。

这里只有沿袭六朝的绮靡诗风，满篇辞藻堆砌。

她敢拿十万两白银砸出登幽州台歌的底气，就源于此。

许清欢的视线越过孔宗运的头顶，落在顾宗明那件洗的发白、袖口还带着补丁的旧儒衫上。

顾宗明。

江南寒门士子的精神领袖。

许清欢脑子里迅速翻出原著的记载。这位泰斗早年可不风光，三试不第，穷的叮当响。

最惨的时候，寄居在金陵城外的一处破庙里，熬过三个连炭火都没有的寒冬。靠着捡破庙里的朽木生火，吃着发馊的粗粮，硬是熬出了头。

这人骨子里，刻着寒门的清高和傲骨。徐阶那帮内阁老臣能把持朝政，靠的是世家门阀的底蕴。而顾宗明，则是天下寒门士子的主心骨。

只要把顾宗明拉拢过来，许家在文官集团里，才算真正站稳了脚跟。

许清欢往前迈了半步。

“两位老先生，折煞清欢了。”她的声音清清冷冷，没有半分受宠若惊的惶恐。

孔宗运和顾宗明这才直起身。孔宗运那双浑浊的老眼里精光闪烁，还在回味刚才那二十二个字的余韵。

许清欢没有看他，而是径直走向顾宗明。

“顾老。”许清欢停在顾宗明面前三尺处，目光落在他那双布满老茧和冻疮疤痕的手上，“清欢在江宁时，便常听谢大人提起您的过往。”

“三试不第，破庙苦读，冬日无炭，粗糠果腹。”

顾宗明身子微微一僵。那些陈芝麻烂谷子的穷酸往事，被一个十几岁的女娃娃当众抖落出来，换作旁人早就恼了。

但他看着许清欢深不见底的眼睛，生不出一丝火气。

“早年困顿，让郡主见笑了。”顾宗明苦笑一声，声音发涩。

“困顿不假，却不曾折了骨头。”许清欢转过身，走向那张紫檀木案台。

她伸出两根手指，把案台上那张写着登幽州台歌的宣纸轻轻揭起，递给旁边的青衣书童。

随后，她从案头的纸匣里，重新抽出一张澄心堂纸，平整的铺开。

“顾老半生清苦，却养出了大乾寒门最硬的脊梁。”

“清欢今日，有一文，想送与顾老。”

台阶下，跪在最前面的赵宣听此忽然抬起头。

送文？

一首二十二个字的诗，已经把天捅破了。

她还要写？

许清欢没有理会台下的动静，她偏过头，看了一眼站在身侧的徐子矜。

“磨墨。”

徐子矜没有废话。他上前一步，把洗的发白的青布袖口挽起一截，露出手腕。

拿起案台的铜水盂，往端砚里滴了三滴清水。手指捏住一块徽墨，在砚台里不轻不重、不疾不徐的研磨起来。

墨锭和砚台摩擦，发出细微的沙沙声。浓郁的墨香在闷热的水榭里一点点散开。

许清欢在脑海里吐出两个字。

兑换。

【叮！检测到目标文章陋室铭，系统书库已激活。】

【兑换成功，扣除白银十万两。】

舍不得孩子套不着狼，这笔买卖，她必须做。

墨汁研好,徐子矜停下手，退后半步。

许清欢抬起右手，从笔架上摘下狼毫。笔锋饱蘸浓墨，在砚台边缘轻轻掭了掭，刮去多余的墨汁。

手腕悬空，落笔。

最右侧——陋室铭。

孔宗运原本站在两步开外，看到这三个字，不由自主的往前凑了凑。他眯起眼睛，盯着那平庸的字迹。

“山不在高，有仙则名。”

孔宗运下意识的念出了声，苍老的声音在水榭里回荡。

“水不在深，有龙则灵。”

孔宗运的声音拔高了半分。

许清欢笔锋一转，墨迹在纸上连缀。

“斯是陋室，惟吾德馨。”

顾宗明脑子里轰的一声。

他猛然跨前一步，看着那八个字。

斯是陋室，惟吾德馨。

这八个字，砸在他枯寂多年的心上。

许清欢没有理会两个老头的失态，笔尖在宣纸上发出细微的摩擦声。

“苔痕上阶绿，草色入帘青。”

孔宗运跟着念，声音带上了一丝颤抖。

“谈笑有鸿儒，往来无白丁。”

顾宗明的呼吸已经彻底乱了，他伸出枯瘦的右手，手指不受控制的颤抖，慢慢摸向宣纸的边缘。

指尖碰到粗糙的纸面，却不敢再往前，生怕弄脏了没干的墨迹。

四十年前的记忆，瞬间涌了上来，将他淹没。

江南的梅雨季，巷弄里摇摇欲坠的破草屋。

屋顶的茅草被风掀了一半，外面下大雨，屋里下小雨。

破瓷碗在床头接漏水，滴答滴答的响了一整夜。

几个同样穷的叮当响的同窗，围着一个缺了脚的泥火盆。

盆里却只有一把烧不热的冷灰。

他们手里捧着混了沙子的粗面饼，就着酸井水往下咽。

可就是在那间连门板都关不严的漏雨草屋里，他们指点江山，激扬文字。

他们辩论治国理政的经义，痛骂朝堂的贪官污吏。

那时候，他们穷的只剩下骨头，却觉得整个大乾天下，都装在他们胸腔里。

“谈笑有鸿儒，往来无白丁。”

顾宗明的眼眶红了。

浑浊的泪水在眼眶里打转。

案台上，许清欢的笔锋越来越快。

“可以调素琴，阅金经。无丝竹之乱耳，无案牍之劳形。”

“丝竹乱耳，案牍劳形。”

许清欢手腕悬停片刻，再次落笔。

“南阳诸葛庐，西蜀子云亭。”

最后一句。

许清欢的手腕往下一压，笔锋在纸上划出最后一道凌厉的收尾。

“孔子云：何陋之有？”

啪。

许清欢手腕一翻，把沾满残墨的狼毫笔重重掷回端砚里。几点墨汁溅在紫檀木桌上。

水榭里彻底的静下来了。

外头的蝉鸣声好像都停了。

赵宣跪在台阶下，整个人被抽干了力气，瘫软在青石板上。

他读了一辈子圣贤书，却从未见过如此通透、如此孤傲的文字。

这篇短短八十一字的文章，把一位寒门士子的清高和气节，写到了骨头缝里。

顾宗明站在案台前，沉醉地看着那句“何陋之有”。

一滴老泪，砸在紫檀木桌上，摔碎了。

他突然双膝一弯。

扑通。

大乾江南文坛泰斗，天下寒门士子的精神领袖，就这么直挺挺的跪在了那张紫檀木案台前。

他双手撑着地面，对着那张没干的宣纸，重重的磕了下去。

一下。

两下。

三下。

额头撞击青石板的声音，在沉默的水榭里传开。

“顾老！”几名学生大惊失色，伸手去扶。

顾宗明一把甩开学生的手，他抬起头，额头上沾着灰土，老泪纵横，花白的胡须都在剧烈颤抖。

“写尽了……写尽了老朽这一生啊！”

顾宗明的声音带着一种压抑了四十年的宣泄。

“老朽读了一辈子书，教了一辈子书，却写不出这一句‘斯是陋室，惟吾德馨’！郡主此文，字字珠玑，句句锥心！”

“老朽……受教了！”

他没有站起来。

顾宗明颤抖着手，伸进贴身的里衣。摸索了半晌，掏出一枚发暗的青玉私印。

这枚印章，边缘已经磨损的有些圆滑。这是他四十年前，在破庙里用一块捡来的边角料，自己一点点刻出来的。五十年来，这枚印章跟着他从破庙走到国子监，从一个寒酸书生走到文坛泰斗。

这是他的根，是他的命。

顾宗明没有用案台上的朱砂印泥。他咬破了自己的左手食指，把鲜血涂抹在青玉私印的底部。

随后，他双手捧着印章，郑重的按在陋室铭最后一行字的下方。

鲜红的印记，和浓黑的墨迹交相辉映。

“老朽顾宗明，代天下寒门士子，谢郡主赐文！”顾宗明双手捧着那张宣纸，高高举过头顶，仰面看着许清欢。