叫了，就是承认疼了；承认疼了，就是承认那块肉是活的；承认那块肉是活的，就是承认他不是疯子。

所以他把嘴唇咬穿了。

牙齿咬进下唇，咬得唇肉裂开，血从嘴里流出来，混着口水往下淌。

可他的脸上没有一丝痛苦的表情——

嘴角甚至还挂着一丝涎水，在火光中亮晶晶的，像一条银线。

这是朱樉这辈子最狠的一仗。

比漠北的沙场还狠——

沙场上他至少能还手，在这里他只能挨。

比诏狱的酷刑还狠——

酷刑他至少能咬舌自尽，在这里他连死都不能死，因为死了，就全完了。

他只能活。

活着挨，活着忍，活着等。

等一个机会。

朱梓才停手。

他喘着粗气，胸口剧烈起伏，像一头刚跑完猎场的豹子。

额头上渗出了一层细密的汗珠，汗和溅上来的血混在一起，糊在他的手背上，变成了一种暗红色的泥。

他看着自己手背上那层泥，忽然愣了一下。

只一瞬。

那一瞬里，他的手微微颤了——

不是气的，是别的什么。

他扎了数十下，每一锥子下去都能感受到皮肉被刺穿的阻力，那阻力太真实了，真实到让他有一瞬间忘记了自己在审讯，真实到让他有一瞬间觉得自己只是在——

伤害一个人。

那个人是不是他的二哥，他不确定。

但那个人是一个活人——

这一点他确定。

皮肉在他手下绽开，血在他手下涌出，那种触感跟扎一块猪肉完全不同。

猪肉是死的，没有弹性，锥子拔出来的时候不会带出一条细细的血线。

活人的肉是活的，它会缩，会挣，会在锥尖离开的一瞬间试图合拢——

虽然合不拢，但它试了。

它在试。

它在努力活着。

那一瞬间很短，短到他几乎没来得及看清它，它就消失了。

可它留下了一丝余震——

像一根针扎进了他自己心里，不深，只破了皮，但那一点点刺痛足以让他停了手。

然后另一个念头涌了上来——

锥子刺入皮肉的那一刻，他忽然想到了一件事：如果这个人真的是二哥，那他正在扎的，就是跟自己流着同样血的人。

这个念头让他打了一个寒颤。

但那个寒颤不是恐惧。

是兴奋。

他怕的不是二哥。

他怕的是自己。

他怕自己跟父皇一样，是一个从伤害中获得快感的人——

而这种快感，在对亲人的暴力中被放大了。

禁忌越大，快感越深。

他怕的不是做错了事，他怕的是做错了事还享受它。

他抬起头——

疯和尚咧着个嘴，嘴角流出哈喇子，咯咯傻笑道：

"嘿——嘿——

小兄弟——"

他歪着头，用一种极其认真的、像是在请教的语气问道：

"你这是——

在作甚？"

顿了一顿，他又补了一句：

"是在给洒家——

挠痒痒吗？"

"……"

朱梓瞪着眼睛，半天说不出话。

那双眼睛里的狠意慢慢退了，退成了一种比狠意更可怕的东西——

无趣。

像一只猫扑了半天老鼠，发现老鼠不动了，兴致全无。

"直娘贼！

连痛觉都没有了，看来这人是真的疯了！"

他顿感无趣，随手一扔，将锥子扔在了地上。

锥子在地牢的石板上弹了两下，发出清脆的声响，像是在嘲笑他白费力气。

他现在彻底确认了——

眼前这人就是个疯子，而且是真疯。

可那个"彻底"底下，有一道极细的裂缝。

那道裂缝他自己都看不见，但它在。

在他的手背上，在那层暗红色的泥里，在刚才那一瞬间的颤里，在那种不该有的兴奋里。

他没有彻底确认。他只是说服了自己。

说服和确认不是一回事——

确认是心里没有疑问，说服是心里有疑问但不想再问了。

为什么不问了？

因为他怕再问下去，答案会变。

他怕这个疯和尚真的是二哥——

如果他真的是二哥，那他刚才做的事，就是拿锥子扎了自己亲哥数十下。

他不怕杀人——

潭王杀过人，不在乎多一个。

他怕的是另一种东西——

他怕对方真是秦王。

所以他不再问了。

不问，就不用面对答案。

不面对答案，就不用面对自己。

跟一个疯子纠缠了半天，朱梓暗骂一声："晦气！"

他站起身，拍了拍身上的尘土，打开了牢门，向随行的一帮护卫下令道：

"来人！

把这个疯子扔到猎场——

去喂本王的斑斓虎！"

从地牢到后花园的路不远，却很长。

三人抬着疯和尚，穿过一条又一条回廊，绕过一座又一座假山。

月色被高墙和飞檐挡在外面，只有回廊两旁的灯笼投下一团团昏黄的光，光与光之间是黑的，黑得像一口口没有底的井。

朱樉被铁链捆着，由两名侍卫架着走，脚拖在地上，像一具被拖行的尸体。

他在数步数。

左，右，左，右，左——

这是他从小养成的习惯。

每到一处陌生的地方，他就数步数。

从门口到窗边几步，从窗边到后墙几步，从后墙到侧门几步。

他不需要纸笔，不需要刻意去记——

步数会自动刻进他的脑子里，像刀刻在石碑上，风吹不走，雨冲不掉。

这是他在沙场学到的第二个本事。

第一个是"慎"，第二个是"路"。

慎是活命的前提，路是活命的条件。

你得知道路在哪儿，才能在机会来的时候跑对方向。

每一步的颠簸都让大腿上的窟窿传来一阵钝痛，但他没有漏掉任何一步——

在漠北，他曾在断了两根肋骨的情况下走了三十里夜路，一步都没数错。

跟那时候比，这点疼算什么。

左，右，左——

他在心里画了一张图：从地牢出来，右拐，直走三十步，左拐，穿过一道月门，再直走——

夜风迎面吹来，带着一股浓烈的血腥气。

不是地牢里那种淡的、陈的血腥——

是新鲜的，热的，像刚从血管里喷出来的那种。

血腥气里还混着另一种味道，一种更原始的、更野蛮的、让人本能地想要后退的味道——

兽味。